MADRE TIERRA

por Arya57 el Lun 09 Jun 2008, 7:44 pm

Bueno... creo que esto no debería ir aquí, pero en el fondo es la historia... Laughing

Voy a dejaros por aquí una carta qye escribió un jefe indio de una tribu americana en el año 1819 al presidente de estados unidos de esos tiempos.
Esta carta es escrita a causa de la ambición que tenía el presidente de los Estados Unidos por poseer las tierras de estas gentes, que lo único que pretendian era ser felices compartiendo sus vidas con mama natura... pero claro... el hombre siempre tiene que meter la pata. En este caso el presidente de EEUU les ofrece viviendas en la ciudad a cambio de sus tierras y esta es la contestación del jefe de la tribu.
(Dioses '.' Qué lio de palabras me estoy haciendo yo sola xDD)

MADRE TIERRA

En 1819 -aproximadamente, ya que la fecha es incierta- el Gran Jefe Seattle de la tribu Suquamist envió esta carta abierta a James Monroe, presidente por aquel entonces de los Estados Unidos.

Hemos recibido la oferta de comprar las tierras junto con palabras de buena voluntad. Mucho agradecemos este detalle porque de sobra conocemos la poca falta que le hace nuestra amistad. Queremos considerar el ofrecimiento porque también sabemos de sobra que, si no lo hiciéramos, los rostros pálidos nos arrebatarian las tierras con armas de fuego.
¿Pero cómo podéis comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esta idea nos resulta extraña. Ni el frescor del aire ni el brillo del agua son nuestros. ¿Cómo podrían ser comprados? Tenéis que saber que cada trozo de esta tierra es sagrada para mi pueblo. La hoja verde, la playa arenosa, la niebla en el bosque, el amanecer entre los árboles, los pardos insectos... son sagradas esperiencias y memorias. Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra cuando comienzan su viaje a través de las estrellas. Nuestros muertos, en cambio, nunca se alejan de la tierra, que es la madre. Somos una parte de ella, y la flor perfumada, el ciervo, el caballo y el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.
Por eso cuando el gran jefe de Washington nos dice que quiere comprar las tierras,añade que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre ellos. Él se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello no es fácil considerar su oferta de comprar nuestra tierra, lo que pide es demasiado. El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino que también representa la sangre de nuestros antepasados. Si os la vendiésemos tendréis que recordar que son sagradas y enseñarlo así a vuestros hijos... También los ríos son nuestros hermanos porque nos liberan de la sed, arrastran nuestras canoas, nos procuran peces. Además, cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de la vida de nuestras gente, el murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Si, gran jefe de Washington: los ríos son nuestros hermanos, y sacian nuestra sed, son portadores de nuestras canoas y del alimento de nuestros hijos. Si os vendemos nuestra tierra, tendréis que enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos y también suyos. Y por tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano. Por supuesto que sabemos que el hombre blanco no entiende nuestra forma de ser. Tanto le un trozo de tierra que otro, porque es como un extraño que llega de noche a sacar de ella todo lo que necesita. No la ve como hermana, sino como enemiga. Cuando ya la ha hecho suya, la desprecía y sigue caminando hacia adelante.
Tanto la tumba de sus antepasados, como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devora la tierra dejando detrás solo un desierto. No lo puedo entender.
Nosotros somos de una manera de ser muy diferente. Vuestras ciudades hieren los ojos del hombre piel roja. Quizá sea porque somos salvajes y no podemos comprender. No hay ni un solo sitio tranquilo en la ciudad del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda escuchar en la primavera el despliegue de las hojas o el rumor de las alas de un insecto.
Quizá es que soy un salvaje y no puedo comprender bien las cosas. El ruido de la ciudad es un insulto para el oido. Y yo me pregunto: ¿Qué clase de vida tiene el hombre que no es capaz de escuchar el grito solitario de una garza o la discusión nocturna de las ranas alrededor de la balsa? Soy un piel roja y no lo puedo entender. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.
El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento: la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire.
El hombre blanco no parece consciente el aire que respira. Como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dió a nuestros abuelos el primer soplo de vida también recibe sus últimos suspiros.
Y si les vendemos nuestras tierras ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde incluso el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.
Cuando el último piel roja haya desaparecido de esta tierra, cuando no sea más que un recuerdo su sombra, como el de una nube que pasa por una pradera, entonces todavía estas riberas y estos bosques estarán poblados por el espíritu de mi pueblo. Porque nosotros amamos este país como ama el niños los latidos del corazón de su madre.
Si decidiese aceptar vuestra oferta tendré que poneros una condición: que el hombre blanco considere los animales de esta tierra como hermanos. He visto millares de búfalos pudriéndose abandonados en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que un búfalo, al que nosotros matamos sólo para sobrevivir.
Todo lo que le pasa a los animales pronto le sucederá también al hombre. Todas las cosas están lígadas. Debéis enseñar a vuestros hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñado a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.
De una cosa estamos bien seguros: la tierra no pertenece al hombre, es el hombre el que pertenece a la tierra. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. El hombre no tejió la trama de la vida. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo quizá seamos hermanos. Ya veremos.
Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es el mismo Dios. Vosotros podéis pensar que ahora Él os pertenece, lo mismo que deseáis que nuestras tierras os pertenezcan. Pero no es así. Él es el Dios de todos los hombres y su compasión alcanza por igual al piel roja y al hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña provocaría la ira del Creador.
También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. El hombre no ha tejido la red de la vida. Solo es uno de esos hilos y está tentado de la desgracia si osa romper esa red.

A que mola! ^^ Pues lo pongo porque no lo ha dado la de lengua y llega hondo... Laughing

Espero que os guste